A tela branca...

A tela branca fere-me os olhos que tentam nela ver palavras.

Escrevo sob este desconforto, perante a luz que ela emana,

Semi-cerro os olhos e vejo os pensamentos acerca de mim.

Falam sobre a minha história.

E eu crio um mundo isolado para a sonhar

As histórias dentro da história da minha vida

Como se as vivesse de verdade.

E encontro-me no vinho que tomo

Quando o tomo,

porque o bebo para me ver melhor.

Quanto mais turva for a imagem

Mais nítida sou para mim!

Perdermo-nos de nós mesmos é

Como se ficássemos órfãos

à espera de ser [de novo] amados.

É uma esperança quase estúpida

De tão genuina…

É o eterno aguardar pelo reencontro da alma.

E o espírito definha-se no corpo,

Mirram os sonhos,

Suspendem-se as vontades.

Sustem-se a respiração.

Nasci Poetisa. Morro Guerreira.

Pode a gentileza habitar no implacável?

Como se junta Sal e Mel na mesma receita?
Pode comandar-se com suavidade e acarinhar com firmeza?

É possível que a sensibilidade da gentileza possa apaixonar-se pela assertividade da garra?

Poderá a assertividade amar a permissiva brandura?

Os opostos casam?

Liderar com certeza de que a doçura não adormece a coragem e que a força do grito de guerra não mata o sorriso de criança?

Como dou a minha mão esquerda que tem amor, com a minha mão direita que tem garra, num doce acordo com um grito de guerreira?

Não sei comandar as duas na mesma frente, as duas que tenho em mim.